Ele, sentado com a arma em punho. Ela, ajoelhada reza. A situação chegou ao fundo do poço. Chegou às vias de fato. Era a última gota d’água do copo cheio. Não deu outra, transbordou. Ele, ainda com a arma em punho. Ela, ainda ajoelhada reza com mais fervor. O mundo se viu desiludido. A casa se viu desmoronada. A vida se viu destruída. E tudo acabou. Ele, agora com o cigarro aceso. Ela, estirada no chão da sala. O sangue manchou o tapete persa. O branco do tapete ganhou tons vermelhos. Ele, com o copo de conhaque na mão esquerda e a ponta do cigarro na mão direita. Ela, estirada, ainda. Do lado de fora, os vizinhos ouvem um estrondo. Perguntam-se se o barulho era da arma que ele tinha em casa. Temeram pelo pior. Sabiam que a relação dos dois não estivera bem nos últimos meses. Ele, novamente com a arma em punho. Ela, ainda estirada no chão da sala. Ele leva a arma próxima à boca. Último trago no cigarro, último gole no conhaque. Ele, com a arma em punho, a leva à boca. Os vizinhos ouvem outro estrondo. Temeram, novamente, pelo pior. Sabiam que ele era uma pessoa violenta. A poltrona da sala, da cor marrom claro, agora abriga um corpo sem vida. Ela, ainda estirada no chão, ao ouvir o estrondo, levanta-se. E, mesmo com a cena horrível à frente, comemora. Comemora o fato do marido violento ser míope e não saber manejar a arma que comprou, há dois anos, para a proteção familiar. Ele, com braços jogados de lado e a arma caída ao chão. Ela, de pé, sai à rua, para nunca mais entrar. fechou a porta com as quatro chaves e foi-se embora. E nunca mais abrir aquela porta.

Escrito por Marcos Thadeu às 15h00
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