Dão-se sinais que tudo estava começando. Dão-se muitos sinais, mas Djair, um mecânico aplicado do centro de uma importante capital do País não nota, nenhum. E toca a vida com sempre fez. Da mesma maneira. Sem que nada estivesse se passando por ali.

Os vizinhos tentam avisar, mas nada. Os parentes, preocupados, também tentam, sem nenhum sucesso. E Djair continua a levar a vida. Sem mudar.

Num dia frio de inverno percebe o primeiro sinal. Um fio branco. Mas estava novo demais para ter um fio branco na cabeça, que ainda funcionava muito bem. Numa manhã de chuva torrencial, percebe outro sinal: dor nas costas. Achou, claro, que fosse por causa do trabalho, afinal, arrumar motores todo o dia exigia esforço físico intenso das costas.

E continuou na mesma rotina. Mariângela, mulher prendada que se casara com Djair quando tinha apenas 17 anos, alertava para o inevitável. Djair, que era calmo e atencioso com os clientes, em casa fazia a pose do ‘homem-durão’. Não aceitava a opinião de estranhos, quanto mais da própria mulher.

E o tempo foi passando e os sinais cada vez mais fortes. Mais dores nas costas, mais fios brancos. As dores, curava com repouso (afinal, a oficina era sua, podia folgar) e os cabelos, para mantê-los pretos, usava tinta. Mas um dia o mundo caiu.

No voltar para casa, sedento de afeto, manda as crianças para a casa do vizinho. Toma a mulher amada entre os braços e carrega-a para seu lugar preferido da casa, sua cama. Entre beijos e preliminares, o caos: nada de ‘acontecer’. Nada de ‘levantar’. Precisou da famosa pílula azul. Com ela fez tudo direito, mas teve que ir ao médico. Este pediu uma bateria de exames, até o mais cruel, toque retal. Daí, percebeu que maior sinal não havia:

Estava começando a ficar velho, o Djair.

Escrito por Marcos Thadeu às 11h47
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Terror, ódio, ira, raiva

21h45min. Ele se ajeita no sofá à frente da TV. A transmissão já está no ar. Cervejas e salgadinhos para alimentar. Os olhos grudados não desviam um minuto sequer. O time entra em campo. Parecem tensos, dentro e fora das quatro linhas. E começa.

Um lance perdido, uma bola roubada, uma falta marcada. As primeiras reclamações. Ele se ajeita, bebe mais cerveja, come mais salgadinho. Suspira e respira fundo. O time ataca, joga bem, mas nada. Nada de gol.

Lá se vai o jogo. Faltas, lances, impedimentos. O estádio está lotado e ele lá na sua casa, com suas cervejas e seus salgadinhos. O primeiro tempo acaba. Vantagem para o adversário. Ele reclama. Reclama de um pênalti. Sem compaixão amassa latinhas violentamente. Arregaça sacos de salgadinho com violência.

Os times voltam a campo. Sem alterações. E nada. O tempo passa. O jogo prossegue. O time empata. Joga melhor. Está em vantagem. Com um jogador a mais. E continua. Mas nada. Nenhum lance de perigo. Numa bobeada, o caos:

Um pênalti mal-marcado. Uma revolta. Latinhas são atiradas pela janela. Salgadinhos são pisoteados no chão. O gol do adversário elimina o time. A confusão está armada. O jogo prossegue mais o placar não se altera. Ao final, chora, por mais um campeonato perdido. E, apesar da decepção, como num passe de mágica, deita-se na cama, bêbado, e em menos de cinco minutos ronca profundamente. No dia seguinte, não lembra de nada.

Escrito por Marcos Thadeu às 11h07
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